Il sogno di un uomo è un buco, senza contorni e voce, che nulla racconta e chiede, ma osserva.
Tra i pantaloni grigi un batacchio di cuoio, senza labbra di rossetti sconosciuti. Un po' robusto. Un po' padre. Un po' rassicurante. Un po' carnale.
Che dice fatti da uomo e fa cose da uomo e ti prende a botte si ferma quel tanto che basta e poi va via senza tornare.
Scopa bene, non parla mai della madre. né di dove è stato la notte prima. Mentre aspetti che torna lo ricordi e in quell'atto di autoerotismo capisci, che l'uomo non è un ideale.
2 comments:
bukowski ispira, ancora, sempre. bella, anche un po' vera.
alice
Il sogno di un uomo
è un buco,
senza contorni
e voce,
che nulla racconta
e chiede,
ma osserva.
Tra i pantaloni grigi
un batacchio di cuoio,
senza labbra di rossetti sconosciuti.
Un po' robusto.
Un po' padre.
Un po' rassicurante.
Un po' carnale.
Che dice fatti da uomo
e fa cose da uomo
e ti prende a botte
si ferma quel tanto che basta
e poi va via senza tornare.
Scopa bene,
non parla mai della madre.
né di dove è stato la notte prima.
Mentre aspetti che torna lo ricordi
e in quell'atto di autoerotismo capisci,
che l'uomo non è un ideale.
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