ore 19.30 _ Presentazione del libro La legione romana degli Arditi del Popolo (Purple Press, 2009) di Valerio Gentili
ore 21.30_Reading di Scrittori precari Letture di Andrea Coffami, Luca Piccolino e Gianluca Liguori.
Con la speciale partecipazione precaria di: Luca Moretti, autore di Cani da Rapina; Dario Morgante, autore de La compagna P38
anche qui, sai, si vive benecol digitale terrestre e la banda larga
anche qui si può crescere un figlio
a cui insegnare a guidare senza finire nel canale
quand’è inverno, e c’è nebbia
poi la domenica stiamo insieme,
dopo la messa ci sediamo fuori dal bar
a guardare i camion
passar sulla statale
oppure in bicicletta andiamo nei campi,
verso sud, e possiamo arrivare
fino al mare
anche qui si vive bene,
la sera stiamo in casa a guardar la televisione
e a volte ci sembra
di essere altrove
Agostino Cornali
[Uno dei regali di questo progetto è l’incontro con sconosciuti che si concretizza nella condivisione di versi. È innegabile non notare come non si aderisca solo a partecipare ad un gioco di poesie in rete, ma come spesso si doni parti del proprio vissuto. Ed il valore di questo meta livello che onora il nostro progetto provocazione.
Ritorna quindi l’invito a cliccare sull’immagine alla vostra destra (l’uomo con la testa a forma di presa) e a mandare la vostra poesia senza adsl!]
[il mio piccolo libello per 18.30 edizioni è in giro, lo trovate domani al crack, al forte prenestino][Intanto condivdo con voi un meravigliso regalo invatomi!
Seguiva i soccorritori come una pazza e accarezzava la fronte, la mano, i piedi di quel corpicino esile tra le braccia di uomini tanto grandi. Baciava a caso gambe e braccia che cascavano senza vita e baciava la terra, la pelle i capelli il sangue, chè se gli faceva sentire la sua voce li apriva gli occhi, sicuro, sempre si svegliava quel figlio quando lo chiamava la mamma.
Le sorelle urlavano Rosà, Rosà non la fare preoccupare a mamma, apri gli occhi, Rosà dici qualcosa.
Ma Rosario non diceva niente e stava lì, con le braccia penzoloni come il Cristo in grembo alla vergine nella pietà della chiesa.
Lo portarono sul letto tra gli strilli e la solita litania. Figlio, Rosà, occhi, mamma, voce. Niente, non serviva niente. Gli lavarono la fronte e accesero tutte le luci che forse così si sarebbe svegliato ma di lì a qualche ora il suo corpicino iniziò a tremare convulso, come i vitelli che sono appena nati e c’hanno l’intera placenta ancora addosso.
Lucia se lo abbracciava e pregava la madonna che lei è mamma e lo sa cosa vuol dire avere un bambino che forse muore. E pregava i santi, tutti quelli che ricordava che magari qualcuno si offendeva, e pregava anche Dio che se era buono non se lo prendeva il suo pupo, ne aveva già tanti in cielo a che gli serviva proprio il suo? Non che mancasse la prole in casa, c’erano quattro femmine e Grazia di Dio c’era pure un altro maschio più grande, che però era sempre serio serio e stava sempre per i fatti suoi e non diceva mai niente, e invece quel figliolo Rosario, era la gioia della sua mamma, se l’abbracciava le diceva ti voglio bene nell’orecchio prima di dormire ed era bello come gli angioletti che stavano sulla cappella in chiesa.
Lucia se lo stringeva e non dormiva, gli faceva ingoiare a forza il brodo e gli cambiava le bende. Tre giorni così, poi si alzò la mattina e pulì tutta casa, gli occhi cupi come la cavalla quando qualcuno si avvicina al puledro. Andò nel pollaio e tirò il collo alla gallina più grassa e tronfia, quella che a natale ci doveva fare la cena. Un gesto secco e risolutore, senza riflettere, davanti agli occhi di Lina, la piccola, che se la sognava la notte la gallina, profumata di verdure e aromi e con la carne buona, non come il bianco dell’uovo che non sapeva di niente. Tirò il collo alla gallina e prese Lina e la mise sulla sedia vicino al fratello.
“Di qui adesso non ti muovi, ripeti”
“Di qui adesso non ti muovi”
“No a mamma, tu non ti muovi”
“Va bbene”
“E se si sveglia o dice qualcosa, corri con tutto il fiato alla terra vecchia, alla capanna di Zi Seppina e me lo vieni a dire”
“Non andare da Zi Seppina che mi fa paura non ci voglio venire fin lì”
“No gioimamma, tu stai qui, ma se si sveglia me lo vieni a dire e devi essere contenta, non avere paura”
Si mise lo scialle e andò dritta dritta alla casupola della magara, quella che quando passava in paese il parroco si faceva il segno della croce e diceva ai fedeli che era la moglie del demonio. Ma Zi Seppina tutta vecchia e rattrappita com’era si mise la gallina sotto il braccio e disse che quella era una storia del corpo, e che c’entrava lei, non era una magaria, non ci poteva fare niente.
“Ridammi la gallina”
Occhio torvo da malocchio.
“Tieniti la gallina ‘ngul a mammeta”
Non tornò a casa ma andò dal dottore.
La casa era enorme e pulita con la luce che si accendeva con un interruttore bianco sul muro, bianco come ogni cosa lì dentro, anche il vestito del medico. Lucia c’aveva paura di quell’uomo che parlava una lingua precisa e pulita e voleva i soldi di carta che c’avevano una faccia barbuta sopra, mica si accontentava di un pollo, chi gli è muort’, che pure lei con quello ci sfamava i figli.
Entrò con gli occhi alti e senza intimidirsi davanti a quella ragazzetta che c’aveva le ginocchia bianche scoperte e le diceva “desidera?”
“Voglio il dottore”
E da dietro comparve lui, alto che pareva più alto da tanto che alzava il naso.
“che succede signora”
“mio figlio sta male e sta morendo e voi lo dovete salvare se siete un dottore. Io non c’ho niente, c’avevo una gallina e se l’è fregata la magara, voi me lo dovete salvare questo piccolo”
Se l’era studiata per strada la frase, riesumando l’italiano più compito che era riuscita a mettere insieme. Gli aveva detto proprio così, “voi me lo dovete salvare” e si sentiva come quelle donne eleganti che si vedevano nei film della parrocchia il venerdì sera e parlavano di politica e di amore e non avevano mai figli.
Voi me lo dovete salvare. E nella perfezione di quella frase le sembrava di averlo già salvato Rosario.
Il risveglio
Odore di erba e di ulivi e di mandorli e di fiori. Solo alla terra dell’Angolo c'è quel profumo e solo in primavera matura, quasi estate. Vento e foglie e insetti sul corpo. Voci. Mamma, Lina, Giovanni, qualche volta perfino papà, strano, forse è successo qualcosa.
Forse mi alzo e corro a casa che certo è successo qualcosa.
Occhi chiusi.
Forse mi stanno cercando, da quanto sono qui? Mo mi alzo, sicuro, mi alzo e corro.
Vento sulla fronte, un po' umido.
Eh si che è strano perche il vento non viene dalla marina oggi, ma bo, forse le piante, forse torno a casa che forse è ora... se solo riesco ad aprire gli occhi… ma si sta così bene...
Mano. Un insetto strisciava piano sulla mano e la scuote per toglierlo, ma non va via. Una formichina indubbiamente.
"Ricordati Rosà che non ci devi andare mai in America, che lì ci stanno le formiche quelle grosse e rosse e ti mangiano le mani"
Mi mangerà la mano.
Devo tornare a casa
Via formica!!!
"rosse e giganti Rosà, giganti come ninnella la gallina quella che c’avevi da piccolo, te la ricordi?"
Ninnella coccodè, ninnè io non ti volevo fare lessa, ma c'avevamo fame.
La formica lessa, che schifo, vento, insetti, voci, la marina.
Che stavo pensando?Ah si mo vado a casa, mi chiamano, mo proprio...
... apro gli occhi.
Una lacrima sulla mano, non era una formica. Calda, silenziosa, strisciava dall'attaccatura del polso fino all'incavo tra l'indice e il medio facendo il solletico.
"Oi ma’ che è successo?Perchè stai piangendo?"
"Rosà..."
"Ma’, che c'è, non mi fare spaventare"
"Figlio mio... Rosà… c'ha fatto la grazia... LINAAA, LINAAA Lina chiama tutti, s'è svegliato, s'è svegliato... lo sapevo io che la madonna non me lo faceva sto sgarro, altro che dottore e la sua febbre cerebrale, altro che quell'uccellaccio del malaugurio del prete e pure l’estrema unzione t’ha fatto! LINAAAAAAAA chiama tutti che la madonna c'ha fatto la grazia"
e poi mani e bocche d'appertutto. Testa collo braccia figlio. Lacrime invadenti come decine di formichine strisciavano piano dal colletto sulla schiena in un abbraccio soffocante. Figlio.
Gli occhi scuri e materni erano pieni di lacrime e sembravano proprio quando sul guscio della mandorla ci si ferma la resina appiccicosa. Figlio e Rosà, Rosario... le mandorle sono dolci, sono buone, solo poi
"che dici mamma?"
"lasciatelo respirare, che mo s'è svegliato!!!"
"si, si lasciatelo respirare"
"Rosà, ma quindi non muori più?"
Lina la piccola lo guardava curiosa da sotto il letto
"io già avevo detto le preghiere, va bè le tengo per un altra volta"
Perchè morire, che dicono tutti? quando muori vai sotto terra e i vermi ti mangiano, quando muori le formiche rosse ti assalgono e tutto è nero... o è come la terra all’Angolo...
"che dici mamma?"
”Niente niente gioia mia, sei stanco, ti devi riposare, vado a preparare qualcosa di caldo e tu riposa, che dopo dobbiamo andare al santuario ad accendere i ceri e la devi ringraziare di persona, non sia mai s'offende.”
"chi?"
"la madonna!!!!!"
Linaaaa, manda via tutti che si deve risposare e vieni a darmi una mano in cucina.
Silenzio. La madonna. Ho dimenticato qualcosa, ricorda ricorda ricorda. Stavo all’Angolo sull'erba, pensavo a Luisa... no alle formiche... ricorda ricorda ricorda... che c'entra la madonna? perchè dovevo morire? ricorda ricorda ricorda
Le voci si confondevano, faceva fatica a tenere l'attenzione fissa su una cosa, guardava il muro e seguiva il percorso di un ragnetto verso l'angolo della parete.
Dopo qualche ora sentì la voce che lo chiamava dalla cucina. Papà in piedi sulla porta occhi morbidi e incerto sul piede cui appoggiarsi.
papà non è in campagna ma l'asina è pronta, papà non mi parla quasi mai.
"ci hai fatto spaventare, non lo fare più"
"Va bbene" con la e bella tonda come aveva detto la maestra a scuola
"Rosario la e deve essere precisa, un secondo netto, come quando tagli un filo "e" senza strascichi. Cos'è uno strascico?"
"lo vuoi o no Rosà?"
"cosa mamma?"
Risatina tesa e preoccupata. "Rosà mo proprio te l'ho chiesto, lo vuoi un poco di riso con il pollo che ti fa bene?"
"Si che lo voglio"
"ahahaha, Rosario dorme ancora come prima anche se ha gli occhi aperti e sta in piedi invece che sul letto"
"Lina vattene in camera e non dire ste cose, che rosario è un po' stanco ma.....
Stavo sul letto e dormivo, era un sogno all’Angolo. La madonna devo ringraziarla che mi sono svegliato...
"è vero Rosà?"
"si certo mamma"
non sapeva cosa gli avesse chiesto, ma non voleva chiedere un’altra volta “che c’è”.
Il riso caldo non sapeva di molto. Il pollo era più buono, ninnella la gallina faceva coccodè, faceva le uova e tutte le mattine lui se ne prendeva una calda calda da sotto il culo piumoso per fare colazione, ma di nascosto e ogni giorno mamma bestemmiava che non trovava mai un uovo e a quella gallina prima o poi gli tirava il collo che tanto era inutile e di uova non ne faceva...
"... capito?"
"si, certo mamma" chissà che aveva detto
sguardo interrogativo, ora un po' spaventato
"Rosà se hai capito perchè stai ancora lì impalato e non ti metti le scarpe?"
”Si, si, subito mà, stavo pensando a una cosa”
"A cosa?"
"non me la ricordo più"
Sguardo ancora più preoccupato, speriamo che la madonna non c'ha messo la fregatura in questa grazia.
I
Rinfrescano i platani sul Lungotevere Oberdan.
La pioggia ha lasciato occhi, freschi di mare,
sui viali, per osservare gli uomini ed i loro vestiti.
E c’è, sotto due fronde cristallo,
un uomo sconosciuto
col doppio petto magro
sopra lo sterno,
che rinfresca
la lana calda del vestito
sopra la strada;
Minuto,
quasi un macchia delicata
Si rotola in cerca del letto
Nel cielo più guercio.
C’è del fresco,
e la piccola nota umana
assaggia quell’umido
con le ginocchia ed il vestito
di lana lacustre.
Poi,
piovoso,
masticato in mollezza
Dal mare cittadino,
si struscia sotto un platano
più fresco,
luccicante e bagnato,
strusciando il tallone
in cerca d’un altro letto
meno nautico.
E,
fiacco,
nel parco
di viale Mazzini,
ricade.
Poche le barche
Attorno Venezia:
Le macchine illuminano
Attorno i giardini,
nell’ombra del tuono
che lo mantiene statua ellenica
per qualche ora .
Una città gli dorme di fianco:
quasi gli bacia
le pieghe bollenti della fronte.
La giacca è più fresca,
color polmonite,
lana calda che puzza di cielo.
II
Ora ha la febbre,
ma la porta come un vestito
del colore dei gerani;
Questo picaro l’indossa sopra una strada,
quasi davvero avesse una pelle di chiffon,
all’ultimo grido.
Egli indossa una giacca
di febbre,
color polmonite,
ultimo grido di mare, come un naufrago.
Ha mani gonfie di vene che battono a tempo
E suono di campane dentro le tempie.
La bianca bufera – che i lampi l’imbiancano –
Si pianta tra la mussola de le fronde,
luccicando come una lama.
Dagli asfalti viene
Il suono randagio dell’acque,
il clangore morto delle sentine,
e le fogne hanno suoni
ipnotici, come il maestoso inconcepibile.
“Vieni a morire, quando suona la gran cassa
Del sole.” Dicono gli scoli, mentre si perdono.
“Suona la banda di Belzebù
i suoi assoli, con timpani d’orrendo amore.”
Il vento da schiaffi,
in faccia al picaro svenuto.
Gli butta l’acqua verminosa
sopra le palpebre e il labbro sbiancato.
Ha la febbre, la bocca una fornace:
gli vien da rinfrescarsi, o morirebbe.
Sente un caldo da trapasso
sopra i fiori oculari
e la luce che rincasa
tutto attorno i giardini
Poi, aggrappato a una panca
di tenero granito, s’affoga
di bollori
E lì s’addormenta
rovesciato
sotto la bella frescura del parco.
III
Sepolture svuotate
Dalle processioni, hanno un gusto discreto
Come disinfettato. Le preture
Non mettono il naso
nelle bare sconosciute.
Lanterne sono i nomi dei morti,
che raccolgono attorno come
insetti le lacrime.
Cerimonia d’ufficio, per il naufrago
Estatico. Egli ha combattuto
tutta notte coi diavoli, e sognando
agli empori elettronici
i congelatori.
Ci son chiacchiere unte
Da quell’urna vicina.
“Di chi è questo loculo? Non ha fiori.”
“Oh si, c’è della polvere
Di garofani che ancora
Manda odore”
Così, celebro un naufrago sconosciuto:
grande lirico che non ha penna.
Egli scrisse poesie morendo,
egli scrisse poesie con la temperatura della fronte,
scrisse versi cadendo in ginocchio
e morendo. Quando attorno
gli arroganti prendono pasticche
per l’ispirazione.
IO NON RESPINGO.
Sull’onda dello schifo provocatoci dal recente provvedimento legislativo sulle ronde, già passato alla camera, e dalla connessa e allegra associazione di volontari parafascisti altrimenti nota come Guardia Nazionale Italiana, sorta guardacaso in contemporanea, Kai Zen G ha scritto un raccontino. Una piccola proiezione fantastica (?) da poco pubblicata su Carmilla e che riproponiamo QUI.[Ecco il primo video senza adsl ad opera del nostro Minotauro...
Ai profani apparirà come un semplic zapping in versione cyber... pochi sanno che è un labirinto dentro cui non conviene perdersi!]
Se vi raccontassi che ho incontrato delle persone e che queste persone si riuniscono tutti i lunedì ed i venerdì attorno ad un tavolo per un laboratorio di scrittura. Che con queste persone ho scambiato quattro chiacchiere. Se vi dicessi che mi hanno parlato di Luca Moretti, che insegna loro a scrivere. Che Luca è una persona onesta e dolce, una di quelle che non s’arrabbiano mai. Che al laboratorio, sentendo loro, Luca propone un tema, un argomento, sul quale poi ricamano sopra una storia. Che poi la impaginano e la correggono. Che scelgono anche il titolo. Se vi dicessi che le loro storie, mi spiegano, parlano di una New York del ’94, di scale mobili nella partita Italia – Norvegia, di una gita all’agriturismo dell’anno scorso che era stata bella perché non c’erano mai stati. Se aggiungessi i loro commenti sul laboratorio di scrittura, che li unisce, perché si confrontano e si raccontano storie. Se queste persone mi parlassero di altri scrittori, se accennassi ai loro gusti letterari che vanno dai libri autobiografici ai noir ai libri di anatomia. Che se potessero scrivere una lettera la invierebbero a Totti, a Masini, a Gigi D’Alessio o a Stefania di Mentana che è dall’’87 che non la vede. Oppure a Gesù bambino per chiedergli aiuto per mamma e papà o alla sorella, per avere notizie del nipotino.
[per saperne di più Franchi ci illumina come sempre: CICLOSTILE SU LANKELOT!]
Con digitale chiarezza
ti invio un purpureo grappolo di scelte binarie...
Vorrei davvero fossero tante di più
ma è inutile illudersi,
e l'infinita possibilità
non corrisponde a un infinito uso...
Con farmacologica precisione
ricevo insufficienze cardiache
fatte d'Oggetti vuoti...
Vorrei spiegarti o capire,
ma in tutto questo mi accorgo di aver perso il profumo,
e tu?
dove sei?
Isabella Vesta
[Oggi si comincia a postare le poesie senza adsl inviateci. Questa non è la prima che mi è arrivata, ma mi è talmente piaciuta che ho deciso di iniziare così…
Leggetela con calma, fatevi un giro e rileggetela, credo che anche a voi potrebbe essere sfuggito un profumo…]
Clandestine
Nella piega
Di un'onda argentata
Di giovani corpi
Si arenano
Sogni
Passatori di schiuma
Tra i vostri continenti
Il mare
Ai suoi vortici
Al di là
Delle sue nuove frontiere
Clandestine
Il mare
Ha dei funesti
Appuntamenti.
Anick Roschi 16.05.09
...........
Clandestines
Dans le repli
D’une vague argentée
De jeunes corps
S’échouent
Rêves
Passeurs d’écume
Entre vos continents
La mer
A ses remous
Au-delà
De ses nouvelles frontières
Clandestines
La mer
A de funestes
Rendez-vous.
Anick Roschi 16.05.09
Supposizioni
Ho amici che non conosco,
taggati nella mia mente
da idee collettive.
Euristiche digitali
allertano che se lanciassi
il mio messaggio
in questo mare di surfisti
non sempre sconnessi
molti Rispondi
avrebbero di che stupirmi.
E da pari a pari
rifletterei
su quei sentimenti
che credevo solo miei
e invece condivisi
da rizomatiche comunità
tra i server della conoscenza.
g
[Riparte, da oggi, il progetto Poesie senza Adsl. La prima poesia è mia, come buon auspicio per quest'avventura che vede coinvolti amici e sconosciuti in uno scontro all'ultimo bit!
Fatevi un giro tra i vostri elettrodomestici, correte sulle vostre fibre ottiche, osservate la vostra caffettiera... accendete il pc, cliccate su Word e date il via libera al vostro alter_e_go cyber_punk: se avete qualcosa da dire, percezione sociopatica vi ascolterà!]
[trovate info sul progetto poesie senza adsl 2 QUI!]
da Redattore SocialeNel pacchetto sicurezza 2 norme che per l'associazione compromettono l'iscrizione all'anagrafe e sottopongono a schedatura soggetti già esclusi. Ora si chiede lo stralcio
al Senato, altrimenti si farà ricorso sino alla Corte Costituzionale
"Diritti costituzionali compromessi. Una minaccia pendente sulla condizione abitativa di milioni di cittadini. Una volontà di registrazione dalle dubbie finalità, oltre che prevedibilmente inefficace". La Federazione italiana degli organismi per le persone senza dimora (Fiopsd) esprime "sconcerto e condanna per l'approvazione, da parte della Camera dei deputati, del disegno di legge sulla sicurezza, all"interno del quale sono contenute due norme che interessano la realtà delle persone senza dimora e gravemente emarginate".
GIOVEDI’ 21 MAGGIO DALLE 18.30 ALLE 20.00
GIANFRANCO FRANCHI
RADIOHEAD E MONTEVERDE
Incontro con lo scrittore e critico letterario Gianfranco Franchi, presentazione del romanzo Monteverde e del saggio Radiohead. A kid. Autore dal linguaggio fortemente poetico ed evocativo, Franchi riesce a condensare nei suoi libri
la precisione del dettaglio ed uno sguardo mai quieto,
sempre obliquo, originalissimo e geniale sulla realtà narrata.
Impossibile da ignorare, assolutamente da non perdere.
Conduce il vulcanico scrittore Girolamo Grammatico di PercezioneSociopatica.blogspot.com
MONTEVERDE, Castelvecchi Editore: Nella schiera degli antieroi che solo la migliore letteratura sa regalarci, ecco il protagonista di Monteverde, trentenne laureato e precario sempre in cerca di lavoro, e di volta in volta arbitro, giornalista-magazziniere, inseritore notturno, tirocinante, addetto allo sportello. Un nostalgico che seppellisce il suo vecchio palmare sotto la pianta di rosmarino, tifoso accanito della Magica, spirito rock, collezionista di mug. Un esule, un italiano, un letterato che rivendica orgogliosamente il suo ruolo. Ma chi è davvero Guido, che percorre avanti e indietro Monteverde, sulle tracce di Pasolini, e che fa strani incontri al cimitero, tra le tombe di Keats e Gramsci? Un duro o un romantico? Un asociale? Uno che si innamora?
RADIOHEAD, A KID. Arcana Editore: Franchi ha analizzato ogni brano, album per album (incluse inedite e B-Side), confrontando e comparando i testi con una nutrita rassegna stampa mondiale, web e cartacea. Ne è derivato uno Yorke inedito, ribelle, antagonista, coraggioso e libero: niente affatto malinconico e depressivo. Ecco che Douglas Adams, Thomas Pynchon, Lewis Carroll, George Orwell, T.S. Eliot, Kurt Vonnegut, Goethe e Dante s’adattano alla scrittura rock come niente fosse. Everything in its right place. GIANFRANCO FRANCHI Letterato romano di sangue giuliano, austriaco e istriano, ha pubblicato in narrativa "Monteverde" (Castelvecchi, 2009), "Disorder" e "Pagano "(Il Foglio Letterario, 2006, 2007); in saggistica, la plaquette "Lettere alle tre amiche, di Scipio Slataper" (Alet, 2007); in poesia, "L’inadempienza" (Il Foglio Letterario, 2008). Anima il popolare portale di comunicazione letteraria e dello spettacolo Lankelot dal 2003. Nella vita di tutti i giorni è un consulente editoriale.
Info:
Girolamo Grammatico e Alessio Maria Claudio Curatolo autori di Poesie senza adsl – sentimenti ad alta tecnologia (Giluio Perrone Editore) il libro che ha umanizzato la tecnologia rendendola meno asettica, si rimettono a lavoro per il secondo libro su cui raccogliere le migliori poesie dedicate all’ hi - tech alle quali verranno affiancate nuove metafore visive della nostra tecnosfera.
[Ricevo da Gabriele del Grande e diffondo con piacere!
Martedì 5 Maggio - ore 21
