acquerello

Ho accartocciato i miei sogni
quando erano ancorafreschi

mischiando i colori
in un pasticcio da incubo.

Riprendere e stirare
il foglio
non ridona
forza alcuna
al futuro.

Nuovi dolori
emergono dalle pieghe della carta
che odiose e inopportune
simulano le mie rughe

in un gioco di specchi
ed argini aridi.

Forse una bottiglia di vino
ancora
mi condurrà

fino all'alba

molto meglio delle mie
insulse
scelte.